Nils Frahm – Paris (2024)
Ein Abend, zehn Stücke und ein Publikum, dessen Gedanken man hören kann
Von Rafi Mercer
Live-Alben enttäuschen mich meistens.
Die besten Nächte werden zusammengeschnitten, die Ecken und Kanten geglättet, eine missglückte Passage aus der Dienstagshow stillschweigend ersetzt. Frahm hat das selbst einmal so gemacht – „Spaces“ aus dem Jahr 2013 entstand aus zwei Tourneen mit unzuverlässigen Tonbandgeräten, wobei die besten Momente im Nachhinein ausgewählt wurden. Paris lehnt all das ab. Ein Saal, ein Abend – der 21. März 2024 in der Philharmonie de Paris – zehn Stücke, vierundachtzig Minuten, veröffentlicht auf seinem eigenen Label LEITER, ohne dass etwas gerettet oder verborgen wurde. Was an diesem Abend geschah, ist auf der Platte festgehalten.
Es beginnt sanft: „Prolog“ geht über in „Right Right Right“ aus „Music For Animals“, an dessen Ende Frahm das Publikum auffordert, für einen Moment zu wilden Tieren zu werden – und ein paar tausend Menschen lachen, brüllen dann und verstummen wieder. Dieser Austausch macht deutlich, was für ein Abend das ist. Der Saal ist keine Kulisse. Er ist das andere Instrument.
Das Set durchläuft sein gesamtes Leben gleichzeitig rückwärts und seitwärts. „Briefly“ knüpft an das Material von „Music For Animals“ an; „You Name It“ stammt von „Day“, dem Solo-Klavieralbum, das er erst wenige Monate zuvor veröffentlicht hatte, und reduziert den Abend auf ein einziges Instrument und einen angehaltenen Atemzug. „Some“ greift auf „The Bells“ aus dem Jahr 2009 zurück. „Re“ geht noch weiter zurück, zu „Screws“ – einem Album, das er zunächst mit neun Fingern aufgenommen hatte, nachdem er sich den Daumen gebrochen hatte – und landet hier mit allen zehn Fingern und nicht weniger Bescheidenheit. Dann kommen die elektronischen Klänge hinzu: „Spells“ baut sich auf wie bei Ravel, geduldig und unausweichlich, und „Opera“, das einzige neue Stück, ein langsamer, luxuriöser Drone, der die Luft reinigt vor „Our Own Roof“, entnommen aus seiner Filmmusik für den Film „Victoria“. „Hammers“ bildet den Abschluss, und der Saal lässt alles los, was er bisher festgehalten hatte.
Wenn man die Platte zu Hause von Anfang bis Ende anhört, fühlt sich der Applaus zwischen den Stücken nicht mehr wie eine Unterbrechung an, sondern eher wie Gesellschaft. Das ist die stille Botschaft dieser Platte. Die meisten Alben dokumentieren einen Auftritt; dieses hier dokumentiert ein Publikum – Tausende von Menschen, die gekommen sind, um einen Abend lang gemeinsam still zu sitzen, und bei denen man genau das hören kann. Leg die Platte auf, lass sie laufen, und du nimmst den einen Platz ein, den sie frei gehalten haben.
Für einen Hörraum ist es fast schon maßgeschneidert: echter Dynamikumfang, vom filzleisen Klavier bis zur vollen Wucht des Synthesizers, ein echter Bogen statt einer bloßen Abfolge und eine Länge, die einen ganzen Abend in Anspruch nimmt. Keine Hintergrundmusik. Niemals Hintergrundmusik.
Was ist „Paris“ von Nils Frahm?
„Paris“ ist Nils Frahms erstes Live-Album, das auf einem einzigen Konzert basiert – aufgenommen am 21. März 2024 in der Philharmonie de Paris und im Dezember desselben Jahres auf seinem Label LEITER veröffentlicht. Zehn Titel, 84 Minuten, die sein gesamtes Repertoire von „The Bells and Screws“ über „Music For Animals “ bis hin zu „Day“ abdecken, sowie ein neues Stück: „Opera“.
Worin unterscheidet sich „Paris“ von „Spaces“?
„Spaces“ aus dem Jahr 2013 entstand aus Konzerten zweier Tourneen, wobei die besten Momente ausgewählt und einige Passagen im Nachhinein überarbeitet wurden. Bei „Paris“ wird der umgekehrte Ansatz verfolgt: ein ungeschnittener Abend, der vollständig eingefangen wurde. Das Publikum – sein Lachen, sein Applaus, seine Stille – ist bewusst Teil der Aufnahme.
Warum sollte man sich ein Album von Anfang bis Ende anhören?
Denn die Reihenfolge der Stücke, das Tempo und die Pausen zwischen den Titeln sind kompositorische Entscheidungen, die nur bei einem Album in voller Länge zum Tragen kommen. Bei einem Live-Album gilt dies umso mehr: Der Abend war als ein einziger durchgehender Bogen konzipiert. Einen Titel zu überspringen, bedeutet, den Saal mitten im Konzert zu verlassen.
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