Gustav Holst – Die Planeten (1918)
Von Rafi Mercer
Manche sagen, alte Musik sei keine gute Musik.
Das habe ich nie verstanden.
Nicht, weil alle alte Musik großartig ist. Das ist sie nicht. Die Zeit macht etwas nicht automatisch besser. Manche Musik überdauert, weil die Menschen immer wieder betonen, dass sie wichtig ist. Manche Musik überdauert, weil Institutionen sie schützen. Manche Musik überdauert, weil niemand so recht weiß, wie man sie aus dem Regal entfernen soll.
Aber dann gibt es noch „The Planets “ von Gustav Holst.
Das ist alte Musik, die sich nicht wie alte Musik verhält. Sie bleibt nicht brav in der Vergangenheit sitzen. Sie verlangt nicht nach Bewunderung, nur weil sie überdauert hat. Sie kommt mit Kraft, Größe, Geheimnis und Gefahr daher. Sie versetzt die Luft in Bewegung. Sie lässt den Raum größer wirken. Sie erinnert daran, dass Musik schon lange bevor die moderne Welt neue Begriffe für Atmosphäre, Kino, Immersion und Sounddesign fand, Außergewöhnliches bewirkte.
Für mich gehört das zum Erbe des Zuhörens.
Nicht im formalen Sinne. Nicht in dem Sinne, dass man jeden Dirigenten, jede Ausgabe, jede Aufnahme und jede wissenschaftliche Auseinandersetzung kennt. Ich meine das Erbe im eher persönlichen Sinne. Die Klänge, die die Räume in dir geprägt haben. Die Musikstücke, die dir vermittelt haben, wie sich eine Tonleiter anfühlt, noch bevor du Worte dafür hattest. Die Dinge, die du in jungen Jahren gehört hast, oder irgendwo nur halb mitbekommen hast, oder zu denen du später zurückgekehrt bist, nur um festzustellen, dass sie still hinter einem halben Teil deines Hörlebens verborgen waren.
„Die Planeten “ ist eines dieser Werke.
Es ist weitläufig, ohne leer zu wirken. Das ist der springende Punkt. Viele Musikstücke versuchen, groß zu klingen. Nur sehr wenige Musikstücke verstehen, wozu diese Weite eigentlich dient. Holst versteht es. Er lässt das Orchester nicht einfach nur lauter klingen. Er verändert die Wahrnehmung des Zuhörers. Er nimmt den menschlichen Körper und versetzt ihn an einen Ort, der weiter, kälter, fremder und schöner ist.
In „The Planets“ gibt es keine Erde. Das war mir schon immer wichtig. Wir befinden uns nicht sicher im Zentrum und blicken von dort hinaus. Wir sind verschoben. Wir sind aus dem gewohnten Blickfeld gerückt. Die Musik schmeichelt uns nicht, indem sie die Menschheit in den Mittelpunkt stellt. Sie hebt uns aus uns selbst heraus und lässt uns spüren, wie klein wir sind – und genau das sollte großartiges Musikhören manchmal bewirken.
„Mars, der Kriegsgott“ klingt immer noch brutal. Nicht theatralisch. Nicht dekorativ. Brutal. Es hat diesen knirschenden Rhythmus, der weniger an eine Armee erinnert als vielmehr an eine Maschine, die den Wert menschlichen Lebens vergessen hat. Es eilt nicht. Es schreitet voran. Es steckt keine Romantik darin, keine edle Traurigkeit, kein Heroismus im Weichzeichner-Stil. Es ist Kraft ohne Zärtlichkeit. Man hört den Schatten, den es auf so viel spätere Filmmusik wirft, doch das Original besitzt nach wie vor eine Strenge, die Nachahmungen selten erreichen.
Dann erscheint „Venus, die Friedensbringerin“, und der gesamte Körper verändert sich.
An dieser Stelle wird das Werk mehr als nur berühmt. Holst versteht, dass Frieden keine Schwäche ist. Frieden nach Gewalt hat seine eigene Stärke, sein eigenes Gewicht, seine eigene Disziplin. „Venus“ beruhigt den Zuhörer nicht einfach nur. Es stellt die Möglichkeit von Schönheit nach dem Schock wieder her. Es lässt wieder Luft herein.
Diese Bewegung war mir schon immer wichtig. Beim Zuhören geht es nicht nur um Begeisterung. Es geht auch um Erholung. Es geht darum, was nach dem Lärm passiert. Es geht darum, ob man noch fähig ist, Sanftheit anzunehmen, wenn die Welt einen bereits abgehärtet hat.
„Merkur, der geflügelte Bote“ flackert auf und verschwindet fast schon, sobald man versucht, ihn festzuhalten. Es ist ein schneller Gedanke, ein schnelles Licht, eine schnelle Bewegung. Dann entfaltet sich „Jupiter, der Bringer der Fröhlichkeit“ zu einem der großen Momente der britischen Musik. Jeder kennt das Ausmaß dieses Stücks, auch wenn man nicht weiß, wo man es zum ersten Mal gehört hat. Doch was „Jupiter“ so außergewöhnlich macht, ist nicht nur seine Erhabenheit. Es ist der Schmerz, der in dieser Erhabenheit steckt. Die Melodie wirkt gleichzeitig öffentlich und privat. Sie kann zu einer Nation gehören, zu einer Zeremonie, zu einer Erinnerung, zu einem Raum oder zu einer einzelnen Person, die allein dasitzt und die Lautstärke etwas zu hoch eingestellt hat.
Deshalb bleibt die beste alte Musik bestehen. Nicht, weil sie erhalten bleibt, sondern weil sie immer wieder neue emotionale Stimmungen findet, in denen sie weiterleben kann.
„Saturn, der Bringer des Alters“ ist vielleicht der Satz, zu dem ich mich derzeit am intensivsten zurückkehre. Wenn man jünger ist, wendet man sich vielleicht zuerst „Mars“ oder „Jupiter“ zu, weil sie sich so deutlich zu erkennen geben. Aber „Saturn“ wartet. Er bewegt sich langsam, schwer, geduldig. Er stellt das Alter nicht als Verfall dar. Er macht die Zeit hörbar. Seine Ehrlichkeit hat etwas fast Unerträgliches. Nicht unbedingt traurig. Größer als Traurigkeit. Es ist der Klang des Lebens, das sich seiner eigenen Grenzen bewusst wird.
Und dann, nach dem Unfug und der Seltsamkeit von „Uranus, der Magier“, folgt „Neptun, der Mystiker“, der etwas tut, was sich bis heute radikal anfühlt.
Es hört nicht auf.
Es verblasst.
Die Stimmen verklingen, bis die Musik den Raum zu verlassen scheint, noch bevor der Zuhörer dazu bereit ist. Die meisten Musikstücke verlangen nach Applaus. „Neptune“ verlangt nach dem Verschwinden. Es versteht, dass Stille Teil der Komposition sein kann und nicht nur das, was danach kommt.
Das ist für mich der Grund, warum „The Planets“ bei „Tracks & Tales“ nicht fehlen darf.
Es ist Musik zum Zuhören im tiefsten Sinne. Sie verlangt Aufmerksamkeit. Sie belohnt Geduld. Sie beweist, dass Musik nicht neu sein muss, um lebendig zu wirken. Sie braucht keinen Beat, um den Körper in Bewegung zu versetzen. Sie braucht keine Texte, um Bedeutung zu vermitteln. Sie braucht keine Modetrends, um modern zu bleiben.
Manche Musik ist zeitgebunden, weil sie auf den Sound ihrer Zeit zugeschnitten war.
Manche Musik bleibt im Gedächtnis, weil sie auf der Bandbreite menschlicher Gefühle aufbaut.
„The Planets“ ist alte Musik, ja. Aber alt ist nicht gleichbedeutend mit „abgedient“. Alt ist nicht gleichbedeutend mit „langweilig“. Alt ist nicht gleichbedeutend mit „irrelevant“. Manchmal ist alte Musik genau das, worauf wir erst noch reifen müssen, um sie wirklich zu verstehen.
Das ist die beste alte Musik, die es gibt, weil sie sich weigert, im negativen Sinne zum Kulturerbe zu werden.
Es ist kein Museumsstück.
Das entspricht nicht den Umgangsformen.
Das ist kein Hintergrund für Leute, die ernst wirken wollen.
Es ist lebendig, beängstigend, wunderschön, seltsam und riesig.
Und jedes Mal, wenn ich dorthin zurückkehre, höre ich nicht, wie sich die Vergangenheit hinter mir schließt, sondern wie sich die Zukunft irgendwo weiter entfernt öffnet.
Kurze Fragen
Was ist „The Planets “ von Gustav Holst?
„The Planets“ ist eine Orchestersuite des britischen Komponisten Gustav Holst, die aus sieben Sätzen besteht, die vom astrologischen Charakter der Planeten inspiriert sind.
Warum wirkt „The Planets “ immer noch so beeindruckend?
Denn es kommt nicht auf Alter, Ansehen oder Tradition an. Seine Kraft entspringt der Größe, der Atmosphäre, den Kontrasten, der Stille und der emotionalen Wucht des Orchesters.
Welcher Satz aus „Die Planeten“ ist der bekannteste?
„Jupiter, der Bringer der Fröhlichkeit“ ist zwar wahrscheinlich das bekannteste Stück, doch „Mars, der Bringer des Krieges“ gehört nach wie vor zu den einflussreichsten Orchesterwerken der modernen Hörkultur.
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Rafi Mercer schreibt über Orte, an denen Musik eine wichtige Rolle spielt.
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