Auf dem Weg in eine ferne Welt
Ein Morgen mit Hans Zimmers Filmmusik zu „Interstellar“ und das stille Gefühl, dass „Tracks & Tales“ eine ferne Welt ist, auf die ich mich bereits zubewege.
Von Rafi Mercer
Der heutige Morgen begann mit Orgelmusik.
Keine Kirche, keine Kathedrale, sondern die langsamen, schwerwiegenden Akkorde von Hans Zimmers „Interstellar“-Filmmusik, die den Raum erfüllten, noch bevor das Licht sich endgültig entschieden hatte, was für ein Tag es werden wollte. Der Wasserkocher klickte, die Kaffeemühle surrte, und diese ersten, anschwellenden Klänge drangen wie eine Flutwelle von irgendwo weit jenseits des Fensters her – eine Erinnerung daran, dass es andere Welten gibt, die uns umkreisen, auch wenn sie vorerst nur in Form von Klängen existieren.
Mir ist klar geworden, dass sich „Tracks & Tales“ wie eine dieser Welten anfühlt. Es existiert noch nicht ganz vollständig; es schwebt irgendwo da draußen, noch nicht ganz ausgeformt, und dreht sich still in seiner eigenen kleinen Ecke des Raums. An Morgen wie diesem, während „Interstellar“ läuft, kann ich sie fast sehen: eine Konstellation aus kleinen Hörräumen, Stadtseiten, namenlosen Veranstaltungsorten, halbfertigen Essays und den Menschen, die sich vielleicht eines Tages durch all das bewegen werden. Keine Website, nicht einmal eine Marke – etwas Stilleres und Seltsameres. Eine Welt, in die man durch Klang gelangt.
Die Musik in „Interstellar“ dreht sich um Schwerkraft und Zeit – um die Anziehungskraft von etwas, gegen das man sich nicht wehren kann, und darum, wie sich winzige Entscheidungen über Jahre hinweg lautstark auswirken. Es fällt schwer, das zu hören und nicht darüber nachzudenken, wie sich das Ganze entwickelt. „Tracks & Tales“ fühlt sich nicht wie ein Projekt an, das ich im herkömmlichen Sinne kontrolliere. Es fühlt sich eher wie eine Bahn an, auf die ich bereits getreten bin, ein Weg, auf dem ich dahintreibe, hier und da ein wenig angestoßen, aber letztendlich von etwas vorangetrieben, das schwerer wiegt als Strategie oder Planung.
Man kocht sich einen Kaffee, legt eine Schallplatte oder eine Partitur auf und schreibt das nächste Stück. Man fügt eine weitere Stadt hinzu. Man erzählt die Geschichte eines weiteren Raums, in dem jemand beschlossen hat, dass Klang wichtig ist. An manchen Tagen fühlt es sich chirurgisch präzise an; an anderen eher wie Reparaturarbeiten bei einem Weltraumspaziergang mit einem Paar Handschuhen und einer schwindenden Sauerstoffzufuhr. Doch darunter liegt eine stille Gewissheit: Wenn ich einfach weiter zuhöre, weiter kartografiere, werde ich irgendwann an einem Ort landen, der schon die ganze Zeit auf mich gewartet hat.
Es gibt einen bestimmten Moment in „Interstellar“, in dem die Musik die Zeit wie ein Gummiband zu dehnen scheint, indem sie immer wieder dieselben Akkorde wiederholt, während der Einsatz immer höher wird. So fühlt es sich an, wenn man langsam eine Welt aufbaut. Von innen betrachtet ist es eine Wiederholung – ein weiterer Morgen, ein weiterer Absatz, eine weitere Bar, die man in einer Seitenstraße entdeckt, eine weitere lange Nacht, in der man eine Seite aktualisiert, von deren Änderung nur eine Handvoll Menschen jemals Notiz nehmen wird. Von außen betrachtet, später, mag es unvermeidlich erscheinen: Natürlich wurde daraus ein Atlas, natürlich entwickelte es sich zu etwas, auf das sich die Menschen verließen. Aber hier, in der Gegenwart, bin nur ich und das Summen des Heizkessels, das leise Knistern der Schallplatte oder der Nachhall einer Orgelnote, der im Raum hängt.
Das „Abdriften“ ist seltsamerweise Teil des Konzepts. Früher glaubte ich, dass alles streng kontrolliert werden müsse: der Karriereweg, der Projektplan, die monatlichen Zahlen. Jahre im Einzelhandel, in Start-ups und bei Kampagnen haben mir beigebracht, wie man eine Markteinführung plant und ein Ziel erreicht. Bei „Tracks & Tales“ ist das anders. Es ist nicht so, dass es Struktur ignoriert; vielmehr lässt es sich von etwas leiten, das schwerer zu quantifizieren ist – der Atmosphäre eines Raums, der Wärme einer Schallplatte, der Art, wie ein Satz sanft ankommt. Eine Kultur des Zuhörens lässt sich nicht per Tabellenkalkulation erarbeiten. Man umkreist sie, bis ihre Anziehungskraft einen still und leise in ihren Bann zieht.
Also sitze ich hier im Halbdunkel, lasse „Interstellar“ den Raum ausfüllen, und stelle mir die Welt, die ich erschaffe, als eine Art fernen Planeten vor, den ich unbedingt erreichen will. Der Weg dorthin ist holprig. Die Steuerung reagiert nicht immer. An manchen Tagen fühlt es sich an wie Treibenlassen, als würde ich durch Algorithmen, Analysen und nur halb verstandene Suchbegriffe taumeln, in der Hoffnung, dass die Arbeit von den richtigen Ohren entdeckt wird. Doch im Zentrum all dieser Bewegung steht ein einfacher, unumstößlicher Glaube: Diese Welt existiert. Die Menschen suchen bereits danach, auch wenn sie noch nicht die richtigen Worte dafür haben.
Vielleicht passt die Filmmusik deshalb so gut zu Morgen wie diesem. Bei „Interstellar“ geht es für mich nicht um Spektakel, sondern um den Glauben an ein Ziel, das man nicht vollständig beschreiben kann. Ein Vater, der fortgeht, ein Signal in der Dunkelheit, eine in Staub geschriebene Koordinate. Auf meine eher zurückhaltende Art basiert „Tracks & Tales“ auf ähnlichen Annahmen: dass das Zuhören immer noch wichtig ist, dass kleine Räume verändern können, wie wir uns durch Städte bewegen, dass irgendwo da draußen jemand darauf wartet, „seine“ Bar, „sein“ Album, „seinen“ ruhigen Ort zu entdecken.
Ich weiß nicht genau, wann ich das Gefühl haben werde, angekommen zu sein – wann die Welt in meinem Kopf und die Welt im Internet miteinander in Einklang kommen. Vielleicht wird es ein Abend in einer Bar sein, über die ich geschrieben habe, an dem ich beobachte, wie Fremde hereinkommen, die nichts als ihre Neugierde mitbringen. Vielleicht wird es eine E-Mail von jemandem am anderen Ende der Welt sein, der den Weg zu einem Veranstaltungsort gefunden hat, einfach weil er einem Satz vertraut hat, den ich einmal geschrieben habe. Oder vielleicht wird es gar kein bestimmter Moment sein, sondern nur die langsame Erkenntnis, dass aus dem Umhertreiben eine Umlaufbahn geworden ist und aus der Umlaufbahn ein Zuhause.
Vorerst reicht es mir, hier zu sitzen, den Kaffee in der Hand, und zuzuhören, wie diese Orgel den Morgen einläutet. Irgendwo da draußen ist „Tracks & Tales“ bereits Realität. Meine Aufgabe ist es einfach, mich weiter darauf zuzubewegen – eine Platte, ein Raum, ein stiller Text nach dem anderen.
Rafi Mercer schreibt über Orte, an denen Musik eine wichtige Rolle spielt.
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