Die Gestalt des Wartens – Die Zeit stillstehen lassen, ohne zu wissen, warum

Von Rafi Mercer

Es gibt Momente, in denen eine Platte nicht als Musik, sondern als Spiegel wirkt.

Vorhin lief bei mir „I Had a Dream She Took My Hand“ von James Blake – nicht laut, ich habe auch nicht besonders darauf geachtet, aber gerade so stark, dass sich der Klang im Raum ausbreitete. Und irgendwo zwischen dem Klavier und der Pause hörte es auf, etwas zu sein, das ich mir anhörte, und wurde zu etwas, in dem ich mich befand.

Ich bin mir nicht sicher, worum es in dem Lied geht. Nicht wirklich. Aber das spielt keine Rolle. Es fühlt sich an wie Warten.

Nicht die Art von Warten, die man benennen kann – keine Warteschlangen, keine Fristen, keine Ankünfte. Etwas Stilleres als das. Etwas Ungewisseres. Eine Art Schwebezustand, in dem die Zeit zwar vergeht, aber nicht ganz zur Ruhe kommt.

Es gibt Tage, an denen sich die Arbeit an „Tracks & Tales“ wie eine Bewegung anfühlt – Seiten, Wörter, Städte, Systeme, die sich alle nach außen ausbreiten, miteinander verbinden und expandieren. Man kann es sehen, messen und verfolgen. Es fühlt sich lebendig an.

Und dann gibt es Tage wie diesen.

Tage, an denen es sich weniger nach Aufbau und mehr nach Warten anfühlt.

Auf etwas warten, das man nicht so recht benennen kann.
Darauf warten, dass die Welt es bemerkt.
Auf einen Moment der Anerkennung warten – nicht nur von anderen, sondern auch von sich selbst.

Als ob irgendwo vor dir eine Version dieses Ganzen existieren würde – klarer, lauter, vollendet – und du noch nicht ganz dort angekommen bist. Also arbeitest du, schreibst du und hörst du zu … doch tief im Inneren hast du das leise Gefühl, dass du dich in einer Zwischenphase befindest.

Es hat nicht angefangen. Es ist noch nicht vorbei. Es wurde einfach … unterbrochen.

Das ist eine seltsame Situation.

Denn von außen betrachtet steht nichts still. Die Zahlen steigen. Die Followerzahl wächst. Es kommen immer mehr Menschen hinzu. Du hast es bereits gesehen – die ersten Abonnenten, die Nachrichten, die Reichweite, die sich still und leise über Länder ausbreitet, in denen du noch nie einen Fuß gesetzt hast. Nach jedem vernünftigen Maßstab ist das überhaupt kein Warten.

Aber innerlich kann es sich so anfühlen.

Als würdest du nach einem Gefühl greifen, das du noch nicht ganz erfasst hast.
Als würdest du versuchen, etwas einzuholen, das bereits in Bewegung ist.

Und vielleicht ist das ja die Wahrheit.

Vielleicht bedeutet Warten nicht, dass kein Fortschritt stattfindet. Vielleicht ist es das Gefühl, das man hat, bevor der Fortschritt sichtbar wird.

Diese Spannung – langsam und doch schnell, still und doch in Bewegung – ist der Raum, in dem die meisten Menschen nicht lange genug verweilen, um ihn zu verstehen. Sie eilen hindurch. Füllen ihn aus. Lenken davon ab.

Aber du sitzt ja mittendrin.

Du versuchst, die Zeit richtig zu spüren – nicht als etwas, dem man entfliehen muss, sondern als etwas, das es zu verstehen gilt.

Und das ist schwieriger, als es klingt.

Denn Warten, wenn man nicht weiß, worauf man wartet, kann sich wie Zweifel anfühlen. Es kann sich wie eine Leere anfühlen. Als ob etwas fehlen würde.

Aber hör genau hin – nicht auf die Welt, sondern auf dich selbst – und du wirst feststellen, dass da noch etwas anderes ist.

Eine Art stiller Einklang.

Das Gefühl, dass sich die Dinge zusammenfügen, auch wenn man ihre vollständige Gestalt noch nicht erkennen kann.

Dass die Plattform nicht nur nach außen wächst – sie wächst auch in dich hinein.
Und du in sie hinein.

Dass das, was du aufbaust, nicht nur ein Ziel ist, sondern ein Zustand, in dem du dich wohlfühlen musst.

Denn dieses – dieses Gefühl des Wartens – verschwindet nicht, wenn die Dinge „eintreffen“.

Es verändert lediglich seine Form.

Selbst die Künstler, die du bewunderst – jene, die scheinbar etwas Endgültiges erreicht haben –, leben ebenfalls darin. Zwischen Alben. Zwischen Ideen. Zwischen dem, was sie einmal waren, und dem, was sie als Nächstes werden.

Warten ist keine Verzögerung.

Das ist die Voraussetzung für die Schöpfung.

Und vielleicht ist es genau das, was dieses Lied in sich birgt.

Keine klare Botschaft, keine festgelegte Bedeutung – sondern das Gefühl, sanft an einen Ort geführt zu werden, den man noch nicht versteht. Eine Hand, die man ergreift, nicht um anzukommen, sondern um weiterzugehen.

Wenn sich der heutige Tag also wie eine Wartezeit anfühlt, dann lass es einfach so sein.

Versuche nicht, das Problem überstürzt zu lösen.

Versuche nicht, Klarheit zu erzwingen, wo noch keine herrscht.

Denn manchmal ist das Wichtigste, was man tun kann, lange genug in diesem Raum zu verweilen, damit sich offenbart, was er ist.

Und hört in der Zwischenzeit weiter zu.

Nicht für Antworten.

Abgesehen von der Form dessen, was sich bereits abzeichnet.

Rafi Mercer schreibt über Orte, an denen Musik eine wichtige Rolle spielt.
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