Das weiße Rauschen von Marrakesch

Von Rafi Mercer

Marrakesch hat einen Rhythmus, dem man sich nicht entziehen kann. Es ist nicht nur eine Stadt voller Klänge – es ist eine Stadt, die aus Klängen besteht. Jede Stunde ist von irgendetwas erfüllt: Gebete, Motorengeräusche, Marktlärm, Schritte, Rufe. Die Geräusche überlagern sich nicht höflich, sondern prallen aufeinander. Doch irgendwo in diesem Aufeinandertreffen werden sie zu Musik.

Heute Morgen stand ich in Gueliz, dem modernen Teil der Stadt, an einem offenen Fenster und lauschte einfach nur. Die Luft war voller Geräusche – Motorräder, die sich durch den Staub husteten, Taxis, die in unregelmäßigen Rhythmen hupten, Stimmen, die unten feilschten, und irgendwo, weit entfernt, der leise Ton einer Polizeisirene. Dann ertönte aus einer nahegelegenen Moschee der Gebetsruf. Der Klang schwoll an und verebbte mit absoluter Anmut und durchdrang dieselbe Luft, in der auch die Sirene zu hören war. Mir wurde bewusst, dass diese beiden Signale – Ordnung und Hingabe, Kontrolle und Hingabe – gleichzeitig erklangen und auf derselben Frequenz perfekt nebeneinander existierten.

Und aus irgendeinem Grund versetzte mich das direkt zurück ins Jahr 1989, in einen kleinen, schweißnassen Studentenclub, wo ich KRS-Onezum ersten Mal „Sound of da Police“ performenhörte . Ich war damals an der Uni, lernte weniger, als ich sollte, und hörte mehr zu, als mir bewusst war. An diesem Abend traf mich der Track wie eine Predigt. Es war nicht nur Hip-Hop; es war Wahrheit, unterlegt mit Rhythmus – Protest, Sinn, Puls. Das Sirenen-Sample war nicht nur ein Soundeffekt; es war ein Signal. Es sagte einem, dass die Welt lebendig, wachsam, unvollkommen, aber dennoch in Bewegung war.

Als ich nun, all die Jahre später, in Marrakesch stand und hörte, wie echte Sirenen den Gebetsruf durchdrangen, wurde mir klar, wie zeitlos diese Frequenz ist. Die Bedeutung ändert sich, die Energie jedoch nicht. Damals stand dieser Klang für Widerstand. Hier steht er für Rhythmus. Die Schwingung einer Stadt, die sich selbst wach hält.

Das ist das Besondere an Marrakesch: Seine Klanglandschaft ist nicht inszeniert, sondern entsteht ganz spontan. Was anderswo vielleicht wie Lärm wirken würde, fühlt sich hier wie Leben an. Die Stadt trennt das Heilige nicht vom Weltlichen. Die Stimme des Muezzins hallt durch dieselben Straßen wie das Brummen von Dieselmotoren und das Geschwätz der Kinder. Der Rhythmus des einen wird zum Kontrapunkt des anderen.

Eine Weile stand ich da und dachte über weißes Rauschen nach – diese ständige Geräuschkulisse, die alles zusammenhält. In manchen Städten entsteht weißes Rauschen durch Klimaanlagen oder den Verkehr. Hier ist es lebendig. Es atmet. Es verändert sich im Laufe des Tages. Es hat einen Rhythmus.

Wenn der Gebetsruf ertönt, kommt die Stadt nicht zum Stillstand – sie passt sich an. Die Menschen halten inne, stellen sich neu ein, finden ihren Rhythmus wieder. Die Sirenen verstummen nicht; sie werden einfach Teil des Gesamtklangs. Und doch entsteht keine Dissonanz. Es ist Harmonie durch Kontrast, Einheit durch Unterbrechung.

Ich war schon immer der Überzeugung, dass Musik und das Leben dieselbe Struktur haben. Jeder Klang hat seine Rolle, selbst diejenigen, die fehl am Platz zu sein scheinen. Der Lärm der Polizei – der scharfe Ausruf der Autorität – und die Stimme des Glaubens – die lange, sanfte Anrufung – rufen beide die Menschen zur Aufmerksamkeit auf. Der eine sagt: „Schaut, was hier geschieht.“ Der andere sagt: „Erinnert euch daran, wer ihr seid.“ Beide halten auf ihre eigene Weise die Stadt wach.

Später, als ich in einem kleinen Café saß, beobachtete ich, wie sich der Rhythmus fortsetzte. Roller sausten vorbei wie Percussion-Fills. Der Cafébesitzer schenkte Minztee ein, mit der gleichmäßigen Präzision einer Hi-Hat. Irgendwo hinter der Hofmauer lief im Radio Abdelhadi Belkhayat, dessen Stimme das Rauschen durchdrang wie eine Trompete den Rauch. In der Bequemlichkeit unseres digitalen Hörerlebnisses vergisst man leicht, dass die Welt ihr eigenes Orchester ist – unbearbeitet, unvorhersehbar, unverfälscht.

Deshalb finde ich hier wohl Trost. Der Klang von Marrakesch lässt keine Distanz zu. Man kann nicht daran vorbeiscrollen, ihn nicht stummschalten, ihn nicht anhalten. Er fordert einen auf, zuzuhören – ganz und gar, im Hier und Jetzt – auf alles. Die Unvollkommenheiten, die Unterbrechungen, die menschlichen Geräusche, die das moderne Leben so oft herausfiltert.

Als es Abend wurde, spazierte ich erneut durch die Medina. Die Luft hatte sich abgekühlt, doch die Geräuschkulisse war nach wie vor elektrisierend. Der Gebetsruf erklang erneut, diesmal aus einer anderen Moschee, mit leichter Verzögerung, und überlagerte sich mit einem anderen Ruf aus dem anderen Ende der Stadt – eine Art menschlicher Hall. Für einen Moment dachte ich darüber nach, wie weit diese Frequenzen wohl reichten, wie sie von Terrakottawänden abprallten, über Dächer hinweg und durch Gassen hinab. Klang als Architektur. Glaube als Frequenz.

Dann ertönte erneut eine Sirene – fern, leise, fast melodisch. Und da war es wieder: derselbe Widerspruch, dieselbe Koexistenz. Die Stadt, die sich selbst zugleich zur Ordnung und zur Besinnung mahnte.

In Marrakesch hat sogar weißes Rauschen eine Farbe. Hier ist es nicht die Stille, die die Dinge miteinander verbindet, sondern Energie. Jeder Klang hat eine Bedeutung – selbst diejenigen, die wir zu ignorieren versuchen. Und wenn man lange genug hinhört, beginnt man zu verstehen, was die Stadt wirklich sagt: Bleib wach, bleib am Leben, bleib im Hier und Jetzt.

Rafi Mercer schreibt über Orte, an denen Musik eine wichtige Rolle spielt.
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