Khruangbin — Con Todo El Mundo (2018)

Un álbum cálido y sin fronteras que se desliza entre culturas y muestra cómo Khruangbin ha convertido la música global en un nuevo y tranquilo ambiente para las ciudades de todo el mundo.

Por Rafi Mercer

Hay discos que se mantienen fieles a su estilo, y hay discos que se comportan como viajeros: absorben lugares, transportan texturas y cruzan fronteras en silencio. «Con Todo El Mundo» pertenece a esta segunda categoría. Un disco moldeado por el calor de Houston, sí, pero también por el funk tailandés, las melodías persas, la holgazanería del surf-soul y una especie de curiosidad sin fronteras que da la sensación de que alguien está pegando la oreja al mundo solo para ver qué le devuelve. Es un álbum creado por una banda que escucha de todo y luego entrelaza los ecos con una delicadeza que hace que lo desconocido resulte inmediatamente íntimo.

Lo primero que llama la atención es la quietud. Khruangbin no presiona; se desliza. Las líneas de bajo de Laura Lee no avanzan tanto como si flotaran. La guitarra de Mark Speer suena como la luz del sol reflejándose en el agua. La batería de Donald Johnson deja espacio en lugar de llenarlo. Aquí todo es cálido, pausado, sin esfuerzo: una música que parece tomarse su tiempo para atravesar la sala, como si dijera: este es el ritmo al que las cosas cobran sentido.

Y, sin embargo, bajo esa superficie tranquila se esconde algo silenciosamente radical: la negativa a pertenecer a una sola ciudad o estilo. Este es el sonido de escuchar más allá de los continentes, de dejar que una influencia se funda con otra, de tratar los géneros como ingredientes en lugar de como destinos. La banda siempre ha dicho que Khruangbin se basa primero en escuchar y luego en tocar, y así es exactamente como fluye el álbum. Se nota cómo han asimilado los ritmos tailandeses de los años 60, el pop iraní, el surf californiano y el highlife nigeriano. No se copia nada; todo se traduce a través de la sensación.

«Con Todo El Mundo» también llegó en el momento adecuado. Un momento en el que las ciudades empezaban a replantearse cómo podía ser la intimidad en el espacio público. Cuando los bares de escucha se estaban extendiendo más allá de Japón y la gente buscaba música que no exigiera la atención a la fuerza, sino que se la ganara gracias a su atmósfera. El álbum se introdujo en ese mundo como un suave manual de instrucciones: reduce el ritmo, fíjate más en los detalles, deja espacio para ellos. No es de extrañar que se convirtiera en un clásico en las salas de escucha desde Brooklyn hasta Berlín.

Lo que me fascina es cómo viaja este disco. Se comporta como un recuerdo que la gente lleva consigo de una ciudad a otra: alguien lo escucha en Lisboa y se lo lleva a Mánchester. Alguien lo descubre por primera vez en un bar de Seúl y vuelve a casa con ganas de crear un espacio que le recuerde a aquella noche. Khruangbin no solo ha creado un gran álbum; ha creado un estado de ánimo portátil, un pasaporte para el ambiente. Es el tipo de cosa que se cuela silenciosamente en una cultura y la transforma desde dentro.

Y quizá por eso el álbum sigue pareciendo vivo años después. No pretende capturar un momento, sino crearlo: la sensación del aire cálido, la luz tenue y la suave conciencia de que escuchar también es una forma de viajar. No hace falta que te muevas físicamente; la música se encarga de hacerlo por ti. Solo tienes que dejarte llevar.

Rafi Mercer escribe sobre los espacios en los que la música es importante.
Para leer más artículos de «Tracks & Tales», suscríbete o haz clic aquí.