Los Treinta Segundos

Era un regalo, solo quería ayudar a la gente a darse cuenta de esto, tenía 30 segundos...

Por Rafi Mercer

Escribo esto en algún lugar sobre Europa. La semana ya ha quedado atrás. Mi casa me espera.

Desde la ventanilla del avión solo se ven nubes y lejanía. En mis auriculares, «I Want Your Love», de Chic, acaba de dar paso a Dimitri From Paris. El ritmo me resulta familiar. Los pensamientos, no.

Durante los últimos cuatro días he formado parte de una experiencia que muy pocas personas tendrán la oportunidad de vivir. He escuchado a expertos, he recorrido lugares que normalmente no se ven, he observado a la gente trabajando y he aprendido sobre artesanía, diseño, procesos e innovación.

Sin embargo, mientras estoy aquí sentado de camino a casa, me sorprendo pensando en algo totalmente distinto.

Al final de la semana, nos pidieron a cada uno que compartiéramos lo que habíamos aprendido. Es el tipo de pregunta que la mayoría de la gente responde resumiendo la información: qué vimos, qué nos contaron, qué descubrimos. Pensé en hacer precisamente eso. Pero entonces se me ocurrió otra idea.

¿Y si lo más importante que hubiéramos aprendido nunca se hubiera dicho realmente?

Cuando llegó mi turno, me levanté y le dije al grupo que quería hacer un pequeño experimento. Les expliqué que duraría un minuto. Ahora que lo pienso, quizá fuera un poco ambicioso.

Entonces hice una pregunta: «¿Qué hemos aprendido que no supiéramos antes?».

Y entonces dejé de hablar.

Se hizo el silencio en la sala. No era un silencio incómodo. Simplemente, silencio.

Pasaron treinta segundos y pude ver cómo se desarrollaba todo ante mis ojos. Algunas personas sonreían y negaban con la cabeza, como diciendo: «Solo tú te atreverías a hacer algo así». Otras mostraban una curiosidad genuina. Algunas empezaron a escuchar, a escuchar de verdad. Más tarde, una persona me comentó que podía oír el ruido de la fábrica más allá de la sala, un ruido que había estado presente toda la semana pero que, de alguna manera, había pasado desapercibido.

El responsable del grupo parecía un poco nervioso, y yo entendía por qué. El silencio te quita el control. La mayoría de las presentaciones se basan en el impulso: las palabras aportan certeza, el silencio abre posibilidades. Treinta segundos fueron suficientes. El mensaje ya había calado.

Pasamos gran parte de nuestra vida rodeados de sonidos, hasta el punto de que olvidamos que escuchar es algo distinto. Oír es algo automático. Escuchar es una elección.

La presentación continuó. Hablamos de la semana, de lo que habíamos visto y de lo que habíamos aprendido. Pero hubo un detalle que se me quedó grabado. Muchas de las personas con las que nos habíamos encontrado llevaban camisetas con una frase sencilla: «Pensamos de forma diferente».

Es una buena frase. Pero, al reflexionar sobre la semana, me pregunté si no habría otra frase oculta tras ella. Quizá pensar de otra manera no sea el punto de partida. Quizá todo empiece por escuchar de otra manera.

Toda innovación tiene su origen en algún lugar: no en una respuesta, sino en una observación. Una pregunta. Un detalle que otros pasaron por alto. Alguien, en algún lugar, que prestó suficiente atención como para darse cuenta de lo que todos los demás ignoraron.

Más tarde ese mismo día, me encontré con otra conversación. Alguien me dijo que lo más importante que había aprendido durante la semana no aparecía en ninguna presentación. Era el valor de escuchar en sí mismo. Me dijo que había pasado varios días observando cómo interactuaba con la gente: no hablando, sino escuchando. Escuchando de verdad. Escuchando sin preparar inmediatamente una respuesta, sin necesidad de ganar, sin necesidad de llamar la atención.

Entonces dijo algo en lo que no he dejado de pensar desde entonces. Me dijo que veía oportunidades ocultas en esa habilidad: oportunidades para las personas, para los equipos y para las empresas.

Al principio no sabía muy bien qué pensar. Luego me di cuenta de lo que quería decir.

La mayoría de las oportunidades llegan sin hacer ruido. La gente te dice lo que necesita. Los clientes te dicen lo que valoran. Los compañeros te indican dónde están surgiendo problemas. La vida te muestra dónde se puede encontrar el sentido. Las señales están por todas partes. El problema es que la mayoría de nosotros estamos demasiado ocupados hablando como para escucharlas.

Esa conversación significó más para mí de lo que él probablemente se imaginaba, porque durante toda la semana no había hecho ningún esfuerzo por explicarle quién era. No hablé de las empresas que había creado, ni de los proyectos que había puesto en marcha, ni de las experiencias acumuladas a lo largo de décadas. No hacía falta. Por una vez, bastaba con limitarme a escuchar.

Pero había algo más que no podía decir. Algo que llevé conmigo toda la semana sin poder dejarlo a un lado.

Cada persona que nos dedicó su tiempo —que nos guió a lo largo de un proceso, que nos explicó una decisión, que interrumpió su jornada para responder a la pregunta de un desconocido— quizá lo haya hecho con la tranquila resignación de quien ha repetido ese mismo gesto muchas veces antes. Para gente que en realidad no escucha. Para grupos que asienten con la cabeza, sacan fotos y siguen su camino. Lo notaba de vez en cuando, en la forma en que la respuesta estaba preparada antes de que la pregunta hubiera terminado, en la forma en que ciertas puertas se abrían con una eficiencia ensayada que sugería que se habían abierto así cientos de veces.

Y quería decírselo. Quería detenerme en medio de una de esas salas y decir: «No estoy aquí por ningún otro motivo que no sea este. No estoy preparando un caso, ni elaborando un argumento, ni recopilando pruebas para otra cosa. He venido aquí a escuchar. Solo eso. Tenéis toda mi atención y soy consciente de lo poco habitual que es eso, así que quiero que sepáis que nada de lo que digáis se echará a perder».

Por supuesto que no dije nada de eso.

No basta con dar explicaciones para que te escuchen. Solo puedes demostrarlo: a través de las preguntas que haces, de las pausas que dejas, de las cosas en las que te fijas y que a nadie más se ha molestado en notar. Y quizá algunos de ellos lo sintieron, de esa forma en que a veces la gente intuye que se la está acogiendo como es debido sin poder explicar muy bien por qué.

Lo que ahora me llama la atención, en algún lugar por encima de las nubes, es lo grande que fue realmente ese regalo. No fue el acceso, ni la información, ni las cosas que nos mostraron. El regalo fue el tiempo. El regalo fue que una persona levantara la vista de lo que estuviera haciendo y decidiera, durante veinte minutos o una hora, compartir algo que había aprendido, algo que había creado, algo que le importaba. Eso no es poca cosa. En un mundo que trata la atención como un recurso que hay que optimizar, ofrecer la propia de forma desinteresada es un acto de auténtica generosidad.

Espero que algunos de ellos supieran que se había interpretado así.

Sospecho que la mayoría de ellos no lo hicieron.

Y quizá esa sea la lección que me llevo a casa.

A pocas personas se les brinda la oportunidad de compartir una experiencia. A muy pocas se les permite crearla. Y aún menos lo hacen sin esperar nada a cambio. Me planté frente a esa sala con la única esperanza de ofrecer a la gente un momento: ni más ni menos. Una oportunidad de experimentar lo que es escuchar, en lugar de oír a alguien hablar de ello.

A medida que el avión se dirige hacia el sur y comienza otra ruta, me veo volviendo al mismo pensamiento. El mundo no está pasando por dificultades porque falte información; nunca ha habido tanta. Lo que ahora parece escaso es la atención. La atención de verdad. Esa que permanece en silencio, que se fija en los detalles, que permite que otra persona, otro lugar u otra pieza musical se revelen plenamente.

Quizá por eso sigo volviendo a los discos. Por eso existe «Tracks & Tales». Por eso son importantes los bares donde se puede escuchar música. Por eso los álbumes siguen siendo importantes.

Porque todo lo que tiene sentido empieza de la misma manera. No hablando, sino escuchando.

Y a veces bastan treinta segundos para recordárnoslo.

Rafi Mercer escribe sobre los espacios en los que la música es importante. Para leer más artículos de «Tracks & Tales», suscríbete o haz clic aquí.

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