«The Lift», que nos revela la verdad que siempre hemos sabido.

Un desconocido en una carretera secundaria japonesa dijo una frase sobre el campo. Sin saberlo, también estaba describiendo todos los bares de música que han sobrevivido a lo largo de la historia.

Por Rafi Mercer

Hay un tipo especial de confianza que implica quedarse al borde de una carretera con el pulgar levantado. Le estás pidiendo a un desconocido que interrumpa su día por ti. La mayoría no lo hace. Los que sí lo hacen suelen ser aquellos a los que merece la pena conocer: he hecho autostop lo suficiente en el pasado como para saber que el coche que se detiene suele estar conducido por alguien que tiene algo que decir y tiempo suficiente para decirlo. Esas conversaciones se te quedan grabadas más tiempo que la mayoría. Te devuelven algo. No porque se diga necesariamente algo extraordinario, sino porque dos personas que no se deben nada la una a la otra han decidido, de todos modos, compartir un tramo de carretera.

Esta semana, mientras estaba en la cinta de correr, no pensaba en nada de esto. Estaba viendo un documental de viajes sobre Japón —elegido por el algoritmo, no por mí— en el que un viajero consigue que un hombre de unos cincuenta años le lleve en coche por algún lugar del campo. Ese tipo de campo del que ahora se habla en Japón con discreción. Pueblos que se van quedando sin habitantes. Colegios que cierran. Una población que envejece más rápido que en casi cualquier otro lugar del mundo, y regiones enteras que se van vaciando poco a poco a medida que los jóvenes se trasladan a las ciudades y no vuelven.

El conductor no se lamentaba en absoluto por ello. Hablaba de cómo esos lugares estaban siendo vistos con otros ojos —reevaluados, revalorizados, contemplados con una nueva perspectiva por gente que antes los había descartado—. Y entonces soltó esa frase que me hizo interrumpir mi entrenamiento a mitad de la serie.

En otras palabras, lo bueno perdura, por lo que acabará siendo redescubierto.

Un hombre de unos cincuenta años, que llevaba en coche a un desconocido por un paisaje al que todos los demás habían dado por perdido, totalmente convencido de que esa renuncia era temporal. Sin actitud desafiante. Sin sentimentalismos. Simplemente convencido, del mismo modo que uno está convencido del tiempo que hace. Lo bueno no necesita que lo rescaten. Solo tiene que seguir ahí cuando la gente se dé la vuelta.

Llevo meses dándole vueltas a una pregunta sin atreverme a formularla en voz alta. «Tracks & Tales» ha crecido más rápido de lo que esperaba, y en más lugares de los que imaginaba: lectores en ciudades en las que nunca he estado, bares de música que surgen en seis continentes, gente que me escribe desde países que he tenido que buscar en el mapa. Y la pregunta sincera que subyace a todo esto es muy sencilla: ¿estoy creando algo nuevo? ¿O estoy creando algo que simplemente perduraba, a la espera?

El hombre que iba en el coche contestó por mí.

Porque parte del ADN de todo este proyecto proviene de Japón —de los «kissaten», esos cafés para escuchar música que se arraigaron en las décadas posteriores a la guerra, cuando un disco era un lujo que la mayoría de la gente no podía permitirse y un equipo de sonido era una fantasía. Así que era el local el que los tenía. Pagabas un café y te daban la música —como es debido, a buen volumen, en un equipo montado por alguien a quien le importaba más de lo razonable—. Te sentabas. Escuchabas. Eso era todo lo que ofrecían.

Y entonces el mundo cambió. Pasó por los casetes, los CD, los DAT y los MiniDisc; por Napster y la gran desagregación; por el iPod y luego el streaming, hasta que la música se convirtió en algo parecido a la fontanería: siempre encendida, en todas partes, apenas perceptible. Cada una de esas transiciones debería haber acabado con el kissa. Una sala en la que te sientas quieto y escuchas un disco cada vez es, sobre el papel, siete veces obsoleta.

Los propietarios de los kissa no se dejaron llevar por ninguna de esas transformaciones. Se mantuvieron firmes. Algunos cerraron, por supuesto. Pero los que permanecieron abiertos lo hicieron basándose en una convicción que, en su mayoría, nunca expresaron, porque no hacía falta expresarla: la misma convicción que tiene el hombre del coche respecto a su campo. Las cosas buenas perduran. Así que volverán a ser redescubiertas.

Y así fue. El redescubrimiento está teniendo lugar ahora mismo, y no solo en Tokio. Está ocurriendo en Chicago, Londres, São Paulo y Melbourne, en locales creados por personas que quizá nunca hayan oído hablar de la palabra «kissaten», pero que llegaron a la misma conclusión partiendo de un punto de vista opuesto: que algo se había perdido en los quince segundos que ahora se tarda en saltarse una canción, y que el camino de vuelta era un local, un sistema y la decisión de quedarse quieto.

Esta es la parte en la que no dejo de darle vueltas. Lo que perduró nunca fue realmente el vinilo. El vinilo es el soporte —uno precioso, exigente, el adecuado—, pero los kissa no preservaban un formato. Preservaban la atención. La escucha consciente. El acto radical de entregarte por completo a una pieza musical durante cuarenta minutos, en compañía, en una sala construida precisamente para eso. Los formatos iban y venían a su alrededor. Lo bueno era la atención. La atención es lo que perduró.

Así que no, no creo que esté creando algo nuevo. Creo que estoy trazando un mapa de un redescubrimiento que siempre estaba por llegar, dibujado a medida que ocurre. Los bares donde se escuchaba música eran el campo. El mundo pasó de largo junto a ellos durante treinta años. Y ahora los coches se están deteniendo.

El hombre llevó al viajero en su coche, soltó su frase de siempre y siguió su camino por las colinas que se iban quedando desiertas, sin preocuparse, porque nunca había dudado de las colinas. Pienso en los dueños de las tiendas de discos que pasaron los años de Napster poniendo discos para tres clientes en un martes lluvioso, con la misma certeza. No esperaban que se les diera la razón. Simplemente mantenían lo bueno donde se podía encontrar.

Siempre se pudo encontrar. Esa era la idea.

¿Qué es un «jazz kissa»?

Un «café de música» japonés: este formato se popularizó en las décadas de la posguerra, cuando los discos y los equipos de audio de calidad estaban fuera del alcance de la mayoría de la gente. Los «kissaten» ofrecían ambas cosas: te tomabas un café y escuchabas discos reproducidos como es debido, a buen volumen, en equipos de alta calidad, a menudo en un silencio casi absoluto. Son la forma ancestral del moderno bar de música, y muchos de esos «kissa» originales siguen funcionando hoy en día por todo Japón.

¿Han sobrevivido realmente los bares de música a la era del streaming?

No solo lograron sobrevivir a ello, sino que podría decirse que la era del streaming es precisamente lo que les ha devuelto su relevancia. A medida que la música se volvía infinita y accesible sin esfuerzo, los espacios concebidos en torno a una escucha deliberada y limitada se convirtieron en su contrapeso. La actual ola mundial de bares de música, desde Tokio hasta Chicago y Londres, es una respuesta directa a lo fácil que se ha vuelto ignorar la música.

¿Cómo funciona el Club de Escucha?

Cada mes, socios de todo el mundo se reúnen para escuchar el mismo álbum, en vinilo, juntos y por separado al mismo tiempo. Un disco, que se escucha íntegramente, prestándole toda la atención que merece. Es lo más sencillo que hacemos y lo más parecido a un «kissa» al que puedes unirte desde cualquier lugar.

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