Fela Kuti – Zombie (1977)

O Ritmo como Resistência — «Zombie», de Fela Kuti, e o som que custou tudo.

Por Rafi Mercer

A noite nem sempre começa suavemente. Por vezes, começa com uma energia, um pulso, um desafio. Basta colocar a agulha em «Zombie» para que o ambiente mude instantaneamente. Os metais cortam o ar como sirenes, a bateria rufa com precisão militar e o coro eleva-se, não como entretenimento, mas como provocação. Este é Fela Kuti no seu melhor, um disco que carrega o peso de Lagos na década de 1970, uma época em que a música não era mero pano de fundo, mas sim a linha da frente. Lançado em 1977, «Zombie» não é apenas o Afrobeat no seu melhor; é uma das colisões mais ousadas entre ritmo e resistência alguma vez gravadas em vinil.

A faixa de abertura, que dá título ao álbum, é um movimento de dezassete minutos que desafia a própria definição de canção. A bateria de Tony Allen serve de âncora a tudo, uma malha polirrítmica que nunca vacila, nunca cede. Contra esse pano de fundo, a secção de metais — penetrante, em uníssono, inflexível — torna-se simultaneamente arma e farol. Os teclados elétricos e os golpes de órgão de Fela abrem brechas no ritmo, enquanto as guitarras se entrelaçam em riffs circulares intermináveis. E depois surge a voz: o canto zombeteiro de «Zombie», dirigido diretamente às forças armadas nigerianas. Os soldados, sugere Fela, são reduzidos a zombies, obedecendo cegamente a ordens sem pensar nem questionar. Era sátira sob a forma de música de dança, crítica política sob a forma de um groove hipnótico.

Ouvir esta faixa num sistema bem afinado é sentir a própria arquitetura do som. Os graves são implacáveis, uma onda que atravessa o peito e penetra na coluna vertebral. Os metais surgem dos cantos da sala, perfurando o ar como facas. Os vocais em estilo «pergunta e resposta» envolvem o ouvinte na multidão, lembrando-nos de que esta música não foi feita para o isolamento, mas sim para a confraternização. Num bar de audição, a faixa pareceria quase perigosa, com a sua energia impossível de conter na quietude de quem está sentado. Dá para imaginar os copos a tremer suavemente nas mesas, o chão a vibrar sob os pés. Algumas músicas são educadas; esta não é. Exige que a noite se mova.

O lado B dá continuidade a este ímpeto. «Mister Follow Follow» é uma forma diferente de crítica, de tom mais suave, mas igualmente mordaz. O groove aqui é mais aberto, com as linhas de guitarra a revelarem um toque mais lúdico, mas a letra adverte contra a obediência cega. Mais uma vez, a bateria de Allen é a constante — a invenção do batimento cardíaco do Afrobeat. Cada rufada na caixa, cada batida no hi-hat, cada batida no bumbo é colocada com atenção minuciosa, criando uma rede na qual todos os outros instrumentos podem expandir-se e relaxar sem que o conjunto desmorone. Para sistemas que valorizam os detalhes, este é um disco tanto de um baterista como de um líder de banda.

O que faz com que «Zombie» perdure não é apenas a sua mordacidade política, mas também a sua disciplina sonora. A banda Africa 70, de Fela, já tinha, nesta altura, aperfeiçoado a sua arte. Cada parte encaixa-se com a precisão de uma máquina, mas com a sensação de um organismo vivo e que respira. O baixo não faz solos, as guitarras não se sobressaem, os metais não divagam. Em vez disso, cada músico torna-se uma engrenagem num motor rítmico capaz de funcionar sem fim. Quando tocado em volume alto e em grande escala, o som deixa de se centrar nos instrumentos individuais e passa a ser mais sobre a sensação de ser levado — uma onda de groove que nos arrasta, quer resistamos quer não.

Há aqui um paradoxo que me fascina. A música transmite alegria, é irresistível e convida à dança. No entanto, o tema é brutal: uma sátira a um regime militar violento e autoritário. O próprio Fela pagou caro por essa franqueza. Após o lançamento de «Zombie», a sua comuna, a República de Kalakuta, foi atacada por soldados. A sua mãe foi atirada de uma janela e acabou por morrer devido aos ferimentos. Casas foram incendiadas, pessoas espancadas. O facto de este disco ter sobrevivido, de ainda hoje ser ouvido com tanta urgência, é testemunho tanto da coragem como da clareza da sua visão. Poucos discos soam tão vivos ao mesmo tempo que transmitem tanta dor.

No que diz respeito à cultura da audição, o Zombie apresenta um desafio interessante. Não é música de fundo, nem é fácil. É o groove como confronto, o ritmo como resistência. Colocá-lo a tocar num bar é fazer uma declaração: que a música não se resume apenas a uma questão de gosto, mas sim de verdade. Exige que os ouvintes se confrontem com a história enquanto movem os seus corpos, que reconheçam que a alegria e a raiva podem coexistir no mesmo groove. No contexto de um sistema de som cuidadosamente ajustado, isto torna-se mais do que apenas ouvir. Torna-se testemunhar.

Do ponto de vista de um audiófilo, o disco é uma maravilha da produção analógica. A densidade da secção rítmica, o brilho dos metais, o imediatismo cru das vozes — tudo isso beneficia do calor e da materialidade do vinil. As remasterizações digitais podem, por vezes, achatar esta energia, torná-la demasiado «polida». No vinil, especialmente nas edições originais nigerianas, o próprio ar parece vibrar de forma diferente. As imperfeições — um leve chiado, um estalido na borda de um sulco — apenas intensificam a sensação de estar presente naquele momento, naquele estúdio de Lagos, naquele ano de turbulência.

Se puseres este disco a tocar no momento certo da noite, vai renovar o ambiente. Se for demasiado cedo, torna-se avassalador. Se for demasiado tarde, corre-se o risco de se tornar cansativo. Mas à medida que a noite passa da conversa para a dança, à medida que as bebidas começam a soltar as amarras, à medida que as luzes se atenuam para o seu segundo nível, este é o disco que impulsiona a noite. A sua repetição transforma-se em transe, a sua sátira transforma-se em energia, o seu ritmo torna-se inegável. É o som de uma noite a encontrar o seu ritmo, não na fuga da realidade, mas na colisão com ela.

Para ouvir em casa, «Zombie» é simultaneamente um desafio e uma recompensa. Põe à prova a paciência de quem não está habituado a faixas de dezassete minutos. Mas, para quem se deixa levar, oferece uma profundidade que as canções mais curtas e mais polidas não conseguem alcançar. O ritmo transforma-se numa paisagem, pela qual se pode percorrer e descobrir novos detalhes a cada vez: um floreio de trompa, uma nota fantasma do baixo, uma mudança subtil no padrão do hi-hat de Allen. Esta é música como arquitetura — um edifício em que se entra, se explora e de onde se sai transformado.

Porque é que este álbum faz parte da biblioteca da Tracks & Tales? Porque personifica o que a «escuta profunda» pode significar. Prova que o som não é neutro, que carrega peso, história, política e resistência. Lembra-nos que os bares, as salas e os sistemas não são apenas locais de prazer, mas também de presença. E mostra que o ritmo, quando perseguido com convicção, pode ser tão radical como qualquer manifesto. Nas mãos de Fela, o Afrobeat tornou-se não um género, mas um movimento. E «Zombie» continua a ser a sua lâmina mais afiada.

Deixa cair a caneta, deixa as trompas soarem, deixa os tambores marcharem. Sente a noite a ficar em sentido, não por obediência, mas por rebeldia. A partir daí, o Fela Kuti assume.

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