Os Trinta Segundos

Era um presente, só queria ajudar as pessoas a perceberem isso, tinha 30 segundos...

Por Rafi Mercer

Estou a escrever isto algures sobre a Europa. A semana já ficou para trás. A minha casa está à minha frente.

Pela janela do avião, só se vêem nuvens e o horizonte. Nos meus auscultadores, a música «I Want Your Love», dos Chic, acabou de dar lugar a Dimitri From Paris. O ritmo é-me familiar. Os pensamentos, não.

Nos últimos quatro dias, tive a oportunidade de viver uma experiência que muito poucas pessoas alguma vez terão. Ouvi especialistas, percorri locais normalmente desconhecidos, observei pessoas a trabalhar e aprendi sobre artesanato, design, processos e inovação.

No entanto, enquanto estou aqui sentado a viajar de regresso a casa, dou por mim a pensar noutra coisa completamente diferente.

No final da semana, pediram a cada um de nós que partilhássemos o que tínhamos aprendido. É o tipo de pergunta a que a maioria das pessoas responde resumindo a informação — o que vimos, o que nos disseram, o que descobrimos. Pensei em fazer exatamente isso. Mas depois surgiu-me outra ideia.

E se a coisa mais importante que tivéssemos aprendido nunca tivesse sido realmente dita?

Quando chegou a minha vez, levantei-me e disse ao grupo que queria fazer uma pequena experiência. Expliquei que iria durar um minuto. Olhando para trás, talvez tenha sido um pouco ambicioso.

Então fiz uma pergunta: «O que é que aprendemos que não sabíamos antes?»

E então deixei de falar.

A sala ficou em silêncio. Não foi um silêncio constrangedor. Foi apenas silêncio.

Passaram-se trinta segundos e eu conseguia ver tudo o que se passava à minha frente. Algumas pessoas sorriram e abanaram a cabeça, como que a dizer: «Só tu é que tentarias isto.» Outras pareciam genuinamente curiosas. Algumas começaram a ouvir — a ouvir de verdade. Mais tarde, uma pessoa disse-me que conseguia ouvir o ruído da fábrica para além da sala, um ruído que tinha estado presente durante toda a semana, mas que, de alguma forma, tinha passado despercebido.

O líder do grupo parecia um pouco nervoso, e eu compreendi porquê. O silêncio retira o controlo. A maioria das apresentações depende do ímpeto — as palavras criam certeza, o silêncio cria possibilidades. Trinta segundos foram suficientes. A mensagem já tinha sido transmitida.

Passamos grande parte das nossas vidas rodeados de sons, ao ponto de nos esquecermos de que ouvir é algo diferente. Ouvir é automático. Escutar é uma escolha.

A apresentação continuou. Falámos sobre a semana, sobre o que tínhamos visto e o que tínhamos aprendido. Mas houve um pormenor que me ficou na memória. Muitas das pessoas que conhecemos usavam camisolas com uma frase simples: «Pensamos de forma diferente.»

É uma boa frase. Mas, ao refletir sobre a semana, dei por mim a perguntar-me se haveria outra frase por trás dela. Talvez pensar de forma diferente não seja o ponto de partida. Talvez comece por ouvir de forma diferente.

Toda inovação começa algures — não com uma resposta, mas com uma observação. Uma pergunta. Um pormenor que os outros não repararam. Alguém, algures, a ouvir com atenção suficiente para perceber o que todos os outros ignoraram.

Mais tarde nesse dia, tive outra conversa. Alguém disse-me que a coisa mais importante que tinha aprendido durante a semana não estava em nenhuma apresentação. Era o valor da própria escuta. Ele disse que tinha passado vários dias a observar a forma como eu interagia com as pessoas — não a falar, mas a ouvir. A ouvir de verdade. A ouvir sem preparar imediatamente uma resposta, sem precisar de ter razão, sem precisar de atenção.

Depois, ele disse algo em que tenho vindo a pensar desde então. Disse-me que conseguia ver oportunidades escondidas nessa competência — oportunidades para as pessoas, para as equipas, para as empresas.

No início, não sabia bem o que pensar disso. Depois, percebi o que ele queria dizer.

A maioria das oportunidades surge discretamente. As pessoas dizem-nos o que precisam. Os clientes dizem-nos o que valorizam. Os colegas dizem-nos onde estão a surgir problemas. A vida diz-nos onde podemos encontrar sentido. Os sinais estão por todo o lado. O desafio é que a maioria de nós está demasiado ocupada a falar para os ouvir.

Aquela conversa significou mais para mim do que ele provavelmente imaginava, porque, ao longo da semana, não tinha feito qualquer esforço para explicar quem eu era. Não falei sobre os negócios que criei, os projetos que desenvolvi nem as experiências acumuladas ao longo de décadas. Não havia necessidade. Pela primeira vez, bastou simplesmente ouvir.

Mas havia outra coisa que eu não conseguia dizer. Algo que carreguei comigo durante toda a semana, sem conseguir largar.

Cada pessoa que nos dedicou o seu tempo — que nos acompanhou ao longo de um processo, que explicou uma decisão, que interrompeu o seu dia para responder a uma pergunta de um estranho — pode tê-lo feito com a resignação silenciosa de quem já repetiu o mesmo gesto inúmeras vezes. Para pessoas que não estão realmente a ouvir. Para grupos que acenam com a cabeça, tiram fotografias e seguem em frente. Conseguia perceber isso ocasionalmente, na forma como uma resposta era preparada antes mesmo de a pergunta ter terminado, na forma como certas portas se abriam com uma eficiência ensaiada que sugeria que já se tinham aberto da mesma forma centenas de vezes.

E eu queria dizer-lhes isso. Queria parar no meio de uma dessas salas e dizer: «Não estou aqui por mais nenhuma razão além desta. Não estou a preparar um caso, a elaborar um argumento, a reunir provas para outra coisa qualquer. Vim aqui para ouvir. Apenas isso. Têm toda a minha atenção e estou ciente de como isso é raro, por isso quero que saibam que nada do que disserem será desperdiçado.»

Claro que não disse nada disso.

Não basta explicar para que te ouçam. Só podes demonstrá-lo — através das perguntas que fazes, das pausas que deixas, das coisas que reparas e que mais ninguém se deu ao trabalho de reparar. E talvez alguns deles o tenham sentido, da mesma forma que as pessoas, por vezes, sentem que estão a ser bem recebidas sem conseguirem explicar bem porquê.

O que me impressiona agora, algures acima das nuvens, é o quanto aquilo foi, na verdade, uma dádiva. Não foi o acesso, nem a informação, nem as coisas que nos mostraram. A dádiva foi o tempo. A dádiva foi o facto de uma pessoa ter levantado os olhos do que quer que estivesse a fazer e ter decidido, durante vinte minutos ou uma hora, partilhar algo que tinha aprendido, algo que tinha criado, algo que lhe era importante. Isso não é pouca coisa. Num mundo que trata a atenção como um recurso a ser otimizado, dar a tua atenção de forma gratuita é um ato de verdadeira generosidade.

Espero que alguns deles soubessem que foi assim que foi interpretado.

Suspeito que a maioria deles não o tenha feito.

E talvez seja essa a lição que estou a levar comigo.

Poucas pessoas têm a oportunidade de partilhar uma experiência. Menos ainda têm permissão para moldar uma. E menos ainda o fazem sem esperar nada em troca. Fiquei ali, em frente àquela sala, com o único desejo de proporcionar às pessoas um momento — nem mais, nem menos. Uma oportunidade de experimentar o que é ouvir, em vez de apenas ouvir alguém falar sobre isso.

À medida que o avião se desloca para sul e começa outra rota, dou por mim a voltar ao mesmo pensamento. O mundo não está em dificuldades por falta de informação — nunca houve tanta. O que parece escasso agora é a atenção. A atenção verdadeira. Aquela que permanece em silêncio, que repara, que permite que outra pessoa, outro lugar, outra peça musical se revele na sua totalidade.

Talvez seja por isso que continuo a voltar aos discos. Por que é que o «Tracks & Tales» existe. Por que é que os bares onde se pode ouvir música são importantes. Por que é que os álbuns continuam a ser importantes.

Porque tudo o que é importante começa da mesma forma. Não por falar. Mas por ouvir.

E, por vezes, bastam trinta segundos para nos fazermos lembrar disso.

Rafi Mercer escreve sobre os espaços onde a música é importante. Para ler mais artigos da secção «Tracks & Tales», subscreva ou clique aqui para ler mais.

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